Muda
A veces no salen las palabras, y se esconden entre piedras y asfalto, no saben cómo salir entre tanto polvo, a veces les entra luz por las grietas del muro, y se aferran fuertes para intentar respirar, para agarrarse y subir a la superficie, a veces solo quieren brotar. Están asustadas, cabizbajas no son capaces de trepar, no son capaces de llegar al papel que las anhela, que las necesita y desespera, saben que no tienen final. A veces pasa que aparece algo superior a todo lo descriptible, que nos inunda los recovecos y nos tapa los poros de la piel, que nos llena todos los huecos y nos moja los labios con miel, y las estrofas no consiguen escalar, no pueden ascender hasta llegar a ser, y llenas de polvo no se pueden leer. Pasa que a veces queremos, tanto que no se puede acotar, pasa que cuando queremos de verdad, se sale por los bordes, y no se puede explicar.