Muda

A veces no salen las palabras,
y se esconden entre piedras y asfalto,
no saben cómo salir entre tanto polvo,
a veces les entra luz por las grietas del muro,
y se aferran fuertes para intentar respirar,
para agarrarse y subir a la superficie,
a veces solo quieren brotar.

Están asustadas,
cabizbajas no son capaces de trepar,
no son capaces de llegar al papel que las anhela,
que las necesita y desespera,
saben que no tienen final.

A veces pasa que aparece algo superior a todo lo descriptible,
que nos inunda los recovecos y nos tapa los poros de la piel,
que nos llena todos los huecos y nos moja los labios con miel,
y las estrofas no consiguen escalar,
no pueden ascender hasta llegar a ser,
y llenas de polvo no se pueden leer.

Pasa que a veces queremos,
tanto que no se puede acotar,
pasa que cuando queremos de verdad,
se sale por los bordes,
y no se puede explicar.

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